EL SECRETO DE SUS OJOS (PELÍCULA ARGENTINA)

Ficha técnica:

Dirección: Juan José Campanella

Guión: Eduardo Sacheri

Productores: Gerardo Herrero, Mariela Besuievsky y Juan José Campanella.

Prod. Ejecutiva: Gerardo Herrero

Una producción de TORNASAOL FILMS - HAD-DOC FILMS - 100 BARES PRODUCCIONES - EL SECRETO DE SUS OJOS (AIE).

Distribuida por ALTA CLASSICS

Reparto: Ricardo Darín (como Benjamín Espósito), Soledad Villamil (como Irene Menéndez Hastings), Pablo Rago (como Ricardo Morales), Javier Godino (en el papel de Isidoro Gómez) y la participación especial de Guillermo Francella (interpretando a Pablo Sandoval).

Duración: 2 h 9 min.

Sinopsis:

Benajamín Espósito acaba de jubilarse de su trabajo en un Juzgado Penal. Quiere escribir una novela sobre un caso de hace 25 años que no ha conseguido olvidar y que cambió su vida para siempre. En 1974 una joven es violada y asesenida. Espósito trata de ayudar al marido de la muchacha, pero aunque encuentran al culpable no cumple la condena establecida. A Espósito le ayudan en el caso, su amigo Sandoval y su jefa Irene, de la cual se enamora. La novela es la Caja de Pandora que abre de nuevo aquellos recuerdos para él y para Irene.

______________________________________________________________________________

Fui ayer a verla con una amiga, aunque se estrenó el 25 de septiembre de este año, pero siempre la postergaba. Hoy me pregunto cómo he podido aguantar tanto tiempo sin verla. Los actores están espectaculares, la cámara tiene una complicidad con ellos y el espectador asombrosa, el guión es un broche de oro para una película que merece la pena ver.

La trama es una mezcla de sentimientos de todo tipo: amor incondicional, pasión, ira, ternura. Hay momentos de cierta crudeza, pero no falta tampoco el toque de humor.

El título de la película cobra sentido cuando hacia la mitad se empiezan a descubrir detalles del suceso a lo largo de la investigación que se llevó a cabo.

Es toda una obra maestra, digna de ser recordada. Invita a la reflexión: ¿qué somos capaces de hacer por amor?

Querido diario

Frase de Angelical para El Cuentacuentos esta semana: “Querido diario”. Mi historia es un poco rocambolesca, pero me apetecía sacar mi mala baba ;) , aunque al final me he contenido un poco en el último párrafo. Además me he tomado la licencia de añadir previamente una fecha. Espero que El señor de las historias, pueda perdonármelo.

                                                                 

   Bilbao, 20 de noviembre del 2009.

Querido diario:

Lo estoy pasando francamente mal estos días. Sospecho que  Imanol me la está pegando con otra. Me gustaría que al menos fuera sincero y diese la cara.

P.D.: En días como hoy, echo en falta el no tener hermanas, ni hermanos a los que contar estas cosas. Gracias por tu paciencia.

Bilbao, 24 de noviembre del 2009.

Querido diario:

Imanol sigue rehuyéndome. Incluso ha discutido con algunos de sus mejores amigos el sábado, cuando le han recriminado su actitud conmigo.

Bilbao, 1 de diciembre del 2009.

Querido diario:

Mi vida es un desastre. Todo mi mundo se tambalea. Hoy no voy a hablarte de Imanol, si no de mi madre: tengo la certeza de que tiene un amante.  Parece una  estúpida adolescente. ¿Qué pasa con la gente?, ¿soy la única que tiene principios?

Bilbao, 2 de diciembre del 2009.

Querido diario:

Mi padre intenta disimular, pero se le nota aunque no quiera. Sé que lo hace por mí, pero  así sólo se hace más daño. Además somos adultos, deberíamos hablarlo. ¿Por qué habremos sido siempre tan  reservados en mi familia con nuestros problemas?

P.D.: Lo de  Imanol no me lo quito de la cabeza, pero es un mal menor, comparado con esto.

Bilbao, 11 de diciembre del 2009.

Querido diario:

Llevo varios días sin aparecer por casa y he faltado incluso al trabajo: voy de casa de una amiga a casa de la otra. Hoy en mi  maleta te he encontrado de casualidad y he decidido desahogarme… Lo siento:

El viernes quise dar a Imanol una sorpresa y le fui a recoger al taller.  La rubia  se me había  adelantado; allí estaba ella metida en un vestido dos tallas más pequeño, alardeando de una juventud que hace tiempo que le abandonó, sin importarle que la vean  subida en una moto, besándose con un chico al que le saca más de 22 años  y que podría pasar perfectamente por su hijo; pero que en este caso, es tan sólo su  “futuro “yerno. ¿Qué te parece? Sí a mí también me da igual su parentesco: el daño al verlos juntos, ha sido infinitamente mayor así, que si  ella hubiera sido mi mejor amiga o que si el  amante de ella hubiese resultado el mejor amigo de mi padre.

Estoy ahora mismo echando a suertes lo de suicidarme o no… Si el siguiente coche que pasa es de color rojo me quito del medio, si no seguiré aguantando toda esta mierda de vida que ya no es mía, porque me la están arrebatando.

Barcelona, 19 de diciembre del 2009.

Querido diario:

El otro día no hubo suerte o si, depende cómo se mire: el coche que pasó era azul eléctrico y en él iba mi padre, estaba preocupado y andaba buscándome.

Ahora estamos los dos en Barcelona, haciendo borrón y cuenta nueva: él en el puesto que le ofrecieron hace un par de meses en la empresa y que aún no había sido ocupado (empieza pasado mañana), y yo tratando de desaprender todo este infierno aprendido.

P.D.: Si mi padre hubiese tardado un poco más, habría sido demasiado tarde… el coche que le seguía  era rojo.


Nota: foto de www.fotosearch.es

Varios concursos

Ahora que empieza el mal tiempo, parece que el hogar es el mejor sitio en el que pasar las tardes lluviosas. Estoy convencida que más de uno y una aprovechará para escribir, y bueno... tal vez haya suerte y se decida a participar en algún concurso y quede en un buen puesto o le resulte agradable la experiencia. Por si acaso, aquí van los enlaces para que os informeis sobre algunas de esas convocatorias. Bon apetit!

VII Concurso de Relatos Cortos para leer en Tres Minutos “Luis del Val”

Participantes: Podrán participar todas las personas interesadas mayores de 18 años, en lengua castellana o aragonesa.

Premios: • Premio en lengua castellana: 700 € y diploma

• Premio en lengua aragonesa: 400 € y diploma

Otros aspectos importantes: Para relatos con una extensión máxima de 2 folios DIN A4.

Fechas de presentación: El plazo de admisión de trabajos finalizará el 27 de febrero de 2010.

Podéis descargaros las bases completas en la web del Ayuntamiento de Sallent de Gállego

1. El Ayuntamiento de Binéfar convoca el XIII Concurso de Relato Breve.

2. Las obras serán en castellano, de temática libre, originales e inéditas y no premiadas en otros concursos anteriores, y de una extensión mínima de 8 folios y máxima de 15 folios.

3. Los originales se entregarán por triplicado a doble espacio por una sola cara y bajo seudónimo, acompañado con un sobre cerrado, en el que se incluirán los datos (Nombre, apellidos, dirección y teléfono) y fotocopia del D.N.I.

4. Las obras se presentarán en el Registro del Ayuntamiento o por correo a la Concejalía de Cultura (Plaza España 1. 22500 Binéfar). El plazo de entrega de las obras concluirá el 5 de noviembre.

5. Los premios se otorgarán por mayoría simple de los miembros del Jurado, presidido por la Concejal delegada de Cultura y el fallo del mismo será inapelable e incluso podrá declarar desierto cualquier categoría o la totalidad de las mismas. Se hará público el 11 de diciembre.

6. Los premiados se comprometen a recibir el premio en acto público previa comunicación, el cual se realizará en el Centro Cultural y Juvenil (C/Lérida).

7. Los premios consistirán en un Primer Premio de 1.000 €, un Segundo Premio de 700€ y un Tercer Premio de 500 € (Cantidades a las que se aplicará la retención que estipule el Reglamento del Impuesto sobre la Renta de las Personas Físicas vigente en el momento del fallo del concurso). Las obras premiadas quedarán en propiedad del Ayuntamiento para una posterior publicación.

8. Los ejemplares no premiados se devolverán en el Centro Cultural y Juvenil de Binéfar, a partir de 10 días desde la fecha de concesión de los premios. Si al mes de otorgado los premios no se han recogido los ejemplares, estos se destruirán sin mayores trámites.

9. De conformidad con lo que dispone la Ley Orgánica 15/1999 de 13 de diciembre de Protección de Datos de Carácter personal, los datos personales recogidos en este concurso pasarán a formar parte de un fichero propiedad del AYUNTAMIENTO DE BINÉFAR, para la gestión de actividades culturales de este municipio. Usted podrá ejercer los derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición mediante escrito dirigido a Plaza España, 1, 22500 de Binéfar.

10. La mera presentación de originales lleva consigo la aceptación expresa y formal por parte de los participantes de los términos de la presente convocatoria.

Organiza: Ayuntamiento de Binéfar. Concejalía de Educación y Cultura (Más información)

Colaboran: Caixa Penedés Obra Social, Comarca de La Litera y DPH

XVIII Certamen Literario “Helénides de Salamina”

September 24, 2009 |

Participantes: Todas las personas mayores de 14 años que lo deseen

Género: Obras en prosa de 7 a 12 folios.

Fechas de presentación: Hasta el día 30 de diciembre de 2009

Premios: 1.000 euros y placa; 500 euros y placa.

Tenéis las bases completas en la web Casar de Cáceres.com (El navegador os va a cargar una imagen, clickando sobre ella se puede aumentar su tamaño)

III Certamen de Poesía “Fermín Limorte”

September 6, 2009 |

1. Podrán participar en el presente certamen poetas españoles o extranjeros con residencia en España , siempre que sus obras se presenten escritas en castellano.

2. Las obras deberán ser originales e inéditas y no llevar firma o señal que indique su procedencia.

3. Los trabajos, limitados a uno por participante, serán presentados a doble espacio, en cinco copias, mecanografiados por una sola cara y en tamaño DIN A-4, el número de folios no deberá exceder de 10 y estarán debidamente cosidos o grapados. Se podrá presentar en forma de pieza poética o de colección de poemas, cuya extensión no será superior a cien versos.

4. Tanto la temática como el procedimiento serán de absoluta libertad del autor.

5. En la portada del trabajo original y en la de sus copias, se hará constar el título de la obra, acompañando a los mismos un solo sobre cerrado que contendrá en su interior el nombre, dirección, teléfono del autor, y dirección electrónica (en el caso de tenerla) así como un breve currículum y fotocopia del DNI o documento identificativo. En el anverso de este sobre, se

consignará también el título de la obra.

6. El original, sus copias y el sobre cerrado serán remitidos por correo certificado o entregado a mano en la Biblioteca Pública Central , indicando en el sobre:

III CERTAMEN DE POESIA “FERMÍN LIMORTE”

La dirección para la remisión de los trabajos será:

Biblioteca Pública Municipal Central,

C/ Compositor Manuel Berná, sn, 03340

Albatera (España).

Las presentes bases y las comunicaciones pertinentes sobre este premio se encontrarán en la página web http://www.albatera.org

Si los trabajos son presentados presencialmente por el autor o delegado en la Biblioteca se podrá solicitar un justificante de haber entregado el trabajo.

7. El plazo de admisión de originales comienza el 1 de julio de 2009 y termina el 31 de diciembre del mismo año, admitiéndose aquellos trabajos que ostenten en el matasellos de origen fecha igual o anterior a la citada.

8. Este certamen está dotado con:

-Un premio de SEISCIENTOS EUROS (600 €) otorgados al mejor poema o conjunto de poemas que a juicio del Jurado sea acreedor al mismo, y con reserva de veinticinco ejemplares para su autor si el Excmo. Ayuntamiento de Albatera publicara el poemario.

- Un premio de TRESCIENTOS EUROS (300€) para el mejor poema o conjunto de poemas de autor local, debiendo ser este nacido o estar empadronado al menos dos años en Albatera antes de la fecha de presentación del poemario.

Los premios quedarán sujetos a la legislación fiscal vigente, realizándose sobre dicha cantidad las retenciones legalmente establecidas.

9. El Excmo. Ayuntamiento de Albatera se reserva publicación de los trabajos premiados. Los autores cederán la propiedad intelectual de sus trabajos y cuantos derechos se deriven de los mismos al Excmo. Ayuntamiento de Albatera.

10. El Jurado podrá igualmente considerar desierto el premio. El fallo del jurado será inapelable en todos los casos.

11. El jurado podrá resolver aquellos casos no contemplados en las presentes Bases, así como las dudas que se planteen sobre su interpretación.

12. El Jurado será designado por Alcaldía. El fallo tendrá lugar en la segunda quincena de Abril de 2010. Los premiados se comprometen a la lectura de sus poemas en el Acto de Entrega de Premios que tendrá lugar en el mes de Mayo de 2010. El día de la entrega de premios será de obligado cumplimiento que los ganadores o representantes legales de los mismos estén presentes en el acto.

13. Los trabajos que no se premien no serán devueltos. Serán destruidos a los quince días siguientes al fallo.

14. La presentación de trabajos a esta III edición del CERTAMEN DE POESIA “FERMÍN LIMORTE”, implica la total aceptación por sus autores de las presentes BASES.

Concurso Letras Riojanas 2009

Participantes: El tema de las obras para los riojanos y residentes en La Rioja podrá ser libre. Los participantes que no sean nacidos en la comunidad ni residentes, deberán enviar obras de temática vinculada a La Rioja.

Géneros: Relato Corto y Novela

Fechas de presentación: Optarán a concurso todas las obras enviadas desde el 4 de junio hasta las 24:00 h. del 31 de diciembre de 2009.

Premio: Se otorgará un premio único para cada una de las modalidades, consistente en la publicación de la obra a través de la Editorial Ochoa en soporte papel.

Otra información relevante: Se participa por e-mail.

Podéis consultar las bases completas en la web Letras Riojanas

Mis fuentes: www.guiadeconcursos.com

EL RINCÓN DE MONTXU

Llevaba mucho tiempo sin hablar de ninguno de mis amigos blogueros, pero no por falta de candidatos, sino por el exceso de ellos. Podría hablaros de todos los que visito de manera más o menos habitual y de los que se van añadiendo a esa lista cada día, engordándola cada vez más. Pero dado que todos escriben genial y que todos los blogs merecen la pena, he decidido hacerlo de manera individual.

Esta vez me he decantado por Montxu, al que descubrí de casualidad, viajando de blog en blog. Creedme es uno de los mejores hallazgos que he hecho nunca. Quizá el tipo de escritos en los que se centra (poesía) por su dificultad, no lleguen al gran público con la misma rapidez y eficacia que los microrrelatos que tan de moda están hoy en día, pero sin duda por el hecho de haberle descubierto me siento privilegiada.Además compartimos ciudad.

Sea como sea y para que juzguéis vosotros mismos y abrais boca, aquí os pongo uno de sus maravillosos poemas. Se titula (Llueve frío, muy frío):

Llueve frío, muy frío

por fuera y por dentro

humedeciendo mi cuerpo

por fuera, estremeciendo

mi viejo ser, por dentro.

*

Camina sedienta mi mente

por el deseo de conocerte,

mientras, sigue lloviendo frío

por las calles y callejuelas

de mi maldito destino.

*

Paseo meditando ciego,

entre la multitud solitaria

del gentío abstraído.

Caminaba el yo caminante

entre la lluvia entristecido.

*

Preguntas sin respuestas,

respuestas sin sentido,

yo caminante perdido

tan solo soñador distraido,

Y sigue lloviendo frío,

muy frío entre el gentío.

 

Nota: La imagen colocada al comienzo de este post, pertenece a la cabecera de su blog: "Breves pensamientos".

LA MANZANA PODRIDA

Para este mes de octubre, desde Minificciones nos proponen que a partir de la imagen creemos una historia en un máximo de 250 palabras. Ésta es la mía.    

El mundo se estaba volviendo loco. En pleno proceso de construcción de las más innovadoras autopistas interplanetarias, algún empresario soñador se atrevía a captar la atención de sus compradores con rústicos murales en las paredes de los edificios; abogando por el retorno a los alimentos sin aditivos ni conservantes.

Muchos fanáticos llevaron el asunto al extremo y el movimiento tomó un cariz global, iniciando lo que se denominó: “La rebelión de las manzanas rojas”; breve pero de resultados devastadores. Los más sofisticados avances tecnológicos fueron destruidos y ello sumió a las civilizaciones interestelares en una prolongada época de oscurantismo.

De eso ha pasado ya mucho tiempo, pero en el presente, nos queda entre otras, la huella de la completa extinción de los productos del campo, ante el consumo exagerado que se hizo de ellos entonces.

MAGIA EN SU MIRADA

"El secreto de sus ojos" es la frase que Paula nos propone para la historia de esta semana en El Cuentacuentos.

El secreto de sus ojos es que sin ser espectaculares recogían con auténtica precisión la belleza del mundo. Él los blandía con furia cuando algo le disgustaba y se convertían en crisol de arcoiris cuando la alegría impregnaba su espíritu. Si uno miraba en ellos se sentía arrastrado en espirales y remolinos interminables de pasión y angustia; pues eran las grandes hazañas y los grandes desastres los que hablaban a través de ellos.

JORDI SIERRA I FABRA

Jordi Sierra i Fabra  (Barcelona, 26 de julio de 1947) es un escritor español, conocido sobre todo por sus obras de literatura infantil y juvenil, aunque es también un notable estudioso de la música rock (estuvo, por ejemplo, entre los fundadores del programa «El gran musical», y ha publicado numerosos estudios al respecto).

A los doce años, escribió su primera novela larga, de 500 páginas. En 1970 abandonó los estudios y el trabajo para profesionalizarse plenamente como comentarista musical. Es el creador de varias revistas, como Popular 1 y Super Pop, y del Trivial Pursuit de rock. En 2004 superó los 7 millones de libros vendidos en España. Hoy es un experto en música rock. Tiene una extensa obra y ha obtenido multitud de premios (más de treinta), ya sea en idioma castellano o en idioma catalán (Nacional de Literatura Infantil y Juvenil, Vaixell de Vapor, Gran Angular, Edebé, Columna Jove, Joaquim Ruyra, CCEI, A la orilla del viento, entre otros muchos). Recientemente ha creado una fundación con su nombre, destinada a promover la creación literaria entre los jóvenes de lengua española. También ha creado la Fundación Taller de Letras Jordi Sierra i Fabra para Latinoamérica con sede en Medellín, Colombia.

Características de su obra: La literatura de Sierra i Fabra se caracteriza por un uso hábil de los procedimientos narrativos, y en particular del suspenso, bastante por encima de la preocupación por el estilo; eso lo ha convertido en un favorito claro de los lectores jóvenes. En cuanto a los temas, destaca en los últimos años un interés expreso por temas que, según él, son habitualmente "censurados" en la literatura juvenil, como la homosexualidad, las drogas o el maltrato.

EL LABERINTO DE LA ROSA

Ficha del libro:

Título original: The rose Labyrinth
Autora: Titania Hardie
Traducción: Luisa Borovsky
Editorial: Suma de Letras
429 páginas

Éste es uno de los dos libros que he leído este verano y  he ido retrasando comentarlo hasta ahora, con la esperanza de dejar pasar el tiempo y contemplarlo desde una perspectiva menos cáustica, pero me ha resultado imposible.

Podría empezar poniendo la sinopsis que viene en la contraportada del libro, pero no lo haré. En su lugar os regalaré el prólogo y el primer capítulo del libro para que juzguéis vosotros mismos y decidais si merece la pena o no leerlo. Por supuesto, a continuación os daré mi parecer.

MIS BOTINES

Ninive y Darka desde el taller de Nuncajamás nos proponen que escribamos para el quinto reto de microrrelatos y en un máximo de 150 palabras (sin contar las del título) que transfiguremos la realidad para sorprender con algo que la haga distinta de como es habitualmente y ésta es mi propuesta.

Recordé con nostalgia los buenos momentos pasados con aquellos botines desgastados que asomaban bajo mi cama. Su piel de un marrón brillante al principio, había pasado a ser tan oscura por el uso que casi parecía negra.

Los acaricié con ternura, agradecida por las muchas correrías que me habían brindado, por los recuerdos que encerraban sus suelas y sobre todo por su calidad.

31 de abril

Juego para El Cuentacuentos: Inventad una historia utilizando las siguientes cinco (5) palabras: médico, espagueti, pelota, manía, pasillo.

Para mi amigo Quique por su cumpleaños (adelantándome dos días).

El edificio era uno de esos gigantes grises que plagan nuestras ciudades y que hacen que uno se sienta insignificante comparado con ellos. La fachada apenas contaba con balcones que abrieran las entrañas de aquel enorme vástago de cemento y ladrillos al mundo exterior, y esa tristeza se confirmaba en cuanto uno penetraba en su frío secreto interior. El portal un tanto desastroso: con los buzones medio caídos y mal pintados y múltiples desconchones en las paredes, era más propio de un suburbio que del lujoso barrio en que se hallaba ubicado. Lo mismo sucedía con las retorcidas escaleras y el ascensor apocalíptico que parecía que fuera a desmoronarse a cada viaje cayendo al vacío. Desde nuestra primera experiencia en aquel lugar habíamos hecho un pacto de silencio, y jamás usábamos aquel trasto de hierro viejo que tan sólo llegaba al sexto piso, siendo en realidad ocho las plantas que conformaban la altura del edificio. Y sin duda, actuábamos así movidos por el miedo.

Preferíamos caminar y sentir la soledad de la angustiosa escalera de caracol en cada uno de los escalofríos que recorrían nuestros cuerpos, que usar aquella jaula chirriante. Curiosamente era al llegar al rellano de la planta a la que nos encaminábamos siempre que entrábamos allí, cuando esos temores se disipaban por unos segundos para volver a cobrar más fuerza a medida que avanzábamos por el pasillo de aquella tercera planta, que acorde con el estado general del inmueble, resultaba terriblemente estrecho y oscuro. A un lado y a otro del pasillo se veían puertas de un blanco inmaculado y en muchas de ellas la madera estaba deteriorada con arañazos o golpes que dejaban al descubierto la madera original. Yo, cada vez que pisaba los viejos tablones de aquel suelo que gemían como espectros, temía que de cualquiera de aquellas puertas saliera algún ser deforme o lunático, y me contagiara su mal o me apresara para siempre entre sus fauces, dotándome de sus manías y desdichas. Entonces aferraba con fuerza la mano de mi madre y ella para reconfortarme me decía que ese día si me portaba bien en la consulta del médico, prepararía un sabroso plato de espagueti a la carbonara para comer. Aquello siempre funcionaba y se lo hacía saber con una sonrisa de agradecimiento.

Sólo la última de las puertas de aquel tercer piso, la única que quedaba al frente y al fondo del pasillo, no concordaba con el deterioro general del recinto. En aquel rincón, la luz hasta entonces tenue se convertía en un agradable resplandor mezcla de claridad artificial y natural. Decoraba el acceso a la puerta, en el hall, una maceta con la Flor de la Maravilla que siempre nos acogía abierta, mostrándonos su hermosura y regalándonos su delicado aroma.

Acostumbrados ya a las extravagancias del doctor, sabíamos que no se nos permitía entrar en su consultorio calzados, así que justo al llamar a la puerta y sin dar tiempo a que ésta se abriera ya estábamos descalzándonos y depositando delicadamente sobre la alfombrilla al otro lado del dintel o al lado del paragüero (según lo concurrida que estuviera la clínica ese día) nuestros relucientes zapatos.

Aquello era como volver a casa: María, la rubicunda recepcionista de pelo rubio y mejillas sonrosadas, me llamaba por mi nombre sin necesidad de consultar la agenda o el ordenador: “Todo lo tengo en mi memoria”, solía decirnos y de inmediato seguíamos sus pasos como las crías de cualquier especie siguen confiadas a su madre; nos dejaba en la sala de espera y allí nuestros espíritus sanaban. Nunca escuchamos música, ni vimos revista alguna sobre las cuatro mesas auxiliares que había en cada esquina de aquella sala, probablemente nunca hubiera sido preciso… Era en la blancura de aquel salón donde yo sentía a mi madre más cercana, joven y hermosa que nunca y soñaba con recordarla así siempre. Jamás supe qué es lo que ella pensaba de mí al verme contemplándola con esa sonrisa bobalicona, pero solía imaginar que ella como yo se sentía a salvo y que también jugaba a imaginar bajo qué extraña apariencia nos atendería aquella tarde el doctor Suárez Rivera. Estoy convencido que de haber hecho apuestas al respecto, jamás hubiéramos adivinado su divertido aspecto.

Las enfermeras eran las únicas que iban variando de una visita a otra. Todas eran jóvenes y hermosas, pero se percibía en sus ojos una tristeza que desmitificaba el encanto de aquella clínica. A menudo pensé en preguntarlas sobre el porqué de su pesar, pero un nudo me atenazaba la garganta cuando las miraba, obligándome a permanecer en mudo silencio. Entonces el miedo regresaba a mi cuerpo con nuevos bríos y entendía que aquella era una pregunta para cuya respuesta aún no estaba preparado. Cuando eso sucedía, nuevamente y sin mediar palabra, mi madre me guiñaba uno de sus maravillosos ojos azules y apretaba mi mano con la suya como diciendo: “Vamos, el doctor nos espera”.

El doctor no era un hombre al uso: lo mismo podía parecer tremendamente serio y sensato, que reír con la inocencia de un niño hasta las lágrimas por cualquier tontería. Su rostro unas veces era el del médico capacitado y entregado a sus pacientes, que él era, y otras aparentaba el frescor de una rosa al contacto del rocío. Lo mismo podría tener treinta que cincuenta porque año tras año, aunque yo crecía, en él no se adivinaba ni una sola arruga o cana. Es como si por él no pasase el tiempo. Su despacho con grandes láminas de madera noble en las paredes y una robusta estantería junto a la ventana que quedaba al lado derecho de la estancia, era cálido, haciendo juego con la forma de ser de su dueño. Sobre los estantes del mueble se combinaban libros de medicina, física, anatomía, biología y química con extraños artilugios de cualquier época e incluso con juguetes artesanales. Desde el primer día lo que más me llamó la atención en aquel sitio, fue la pelota roja que reposaba en la balda más baja, antes del pequeño armario de dos puertas que había bajo ella. Mientras el dentista revisaba mi dentadura, unas veces disfrazado de gorila, otras de astronauta y otras de domador de circo, mi imaginación no se apartaba de aquella pequeña esfera roja y cavilaba sobre su posible origen o utilidad.

Recuerdo a la perfección aquella tarde de abril. El buen tiempo se notaba en los ánimos de la gente y en las ropas más ligeras. Mi madre y yo perdimos el autobús habitual y para evitar un retraso mayor corrimos resueltos por las calles, hasta llegar al colosal mausoleo de piedra; sabía que mi madre lo llamaba así cuando se refería a aquel sitio en las conversaciones que tenía con mi padre, pero tardé en comprender la exactitud que encerraban sus palabras. Es verdad que mi padre había muerto al poco de regresar de Alemania y que desde entonces no habíamos vuelto a mencionar aquel sitio de aquella manera, pero recuerdo vívidamente que aquella tarde pensé en él con esa expresión y no otra. Llegamos a la puerta desvencijada del portal casi sin resuello. Las mejillas de mi madre estaban arreboladas tras la carrera, pero sonreía divertida por la hazaña. Comprobó su reloj de muñeca y guiñándome un ojo dio a entender que andábamos bien de tiempo. Sin vacilar nos encaminamos pisos arriba por las sinuosa escalinata. A cada paso se oía el sonido de sus tacones y yo la miraba embelesado. Cada vez que se movía, por leve que fuera el gesto, una suave ráfaga de lavanda eclipsaba el mundo y a mí me arrastraba consigo. Al cabo de un rato y una vez ya en la consulta, mientras el doctor iba a recepción a pedir un periódico a su eficiente y amabilísima María, no pude aguantar más la incertidumbre y cogí entre mis manos aquella pelota que tanto captaba mi atención cada vez que estaba allí. Fue como si un huracán tuviese su epicentro en el lugar donde se posaban mis pies. Las pompas de jabón que el peculiar doctor había hecho unos instantes antes, y que aún flotaban suspendidas en la estancia, adoptaron un rojo intenso inspirándome un terror insalvable: se asemejaban de manera fantasmal a la pelota que tenía entre mis manos. Contemplé atónito a mi madre y descubrí como su hermoso rostro iba perdiendo esplendor y dejaba paso al hueso que hasta entonces había estado recubierto con su fina piel de porcelana; también vi como ella me tendía una mano huesuda (propia de un niño famélico o de una radiografía) en señal de súplica y ahogaba un grito. Era tal el espantoso aspecto que tenía, que la negué ese gesto de cariño. Ni por un momento pensé en soltar la pelota; ésta se adhería a mis manos con la misma fuerza con que una sanguijuela succiona la sangre de sus presas.

Han transcurrido muchos años desde entonces, y a diario paseo mi cuerpo maltrecho por los escombros de lo que fue aquel imponente edificio. No sé qué busco, ni si merece la pena seguir viviendo después de todo aquello. A veces cruzo miradas cómplices con las que estoy seguro que fueron algunas de las hermosas enfermeras que ayudaron al doctor en su consulta y que como yo, vagan semidesnudas y mugrientas por este abandonado lugar, y me identifico plenamente con su pena (la de antaño y la actual), porque es la misma que yo tengo. Precisamente por eso golpeo con saña mi torso desnudo contra el duro asfalto o el cemento de las paredes, para sentir el dolor y no permitirme el lujo de olvidar lo que hice. Debí hacer caso de aquella maldita advertencia que tan graciosa me pareció aquel día: “Peligro. No tocar” o al menos haber preguntado el porqué de aquel aviso, pero por desgracia al cogerla en mis manos aquel 31 de abril obtuve una respuesta para la que no planteé jamás la pregunta. Hace no mucho leí en una pintada de este callejón algo que empieza a cobrar sentido en mi cabeza y que al principio atribuí a alguna mente desquiciada: “Si ves por aquí una pelota roja, no la toques, no juegues con ella. Es un captador de almas”. Sí; ya sé lo que vais a decirme: “Abril sólo tiene 30 días” y sin embargo os aseguro que el calendario de la pared marcaba el 31. Tampoco yo hasta ahora sabía de la existencia de un captador de almas, y por fuerza lo que tuve en mis manos aquella tarde, lo era.

RÉQUIEM

Este “poema” lo he escrito para el reto  de poesía del taller de Nuncajamás (que por cierto estrena nuevo dominio: www.abracadabra-nuncajamas.com). Aprovecho por tanto, para dar las gracias a todos/as los/as nuncajamasianos/as que han hecho posible que ese sueño que un día tuve, se hiciera realidad. Sin ellos ese sitio no existiría y desde luego lo del dominio nuevo sería impensable. De corazón gracias.

Se nos pedía incluir cinco palabras en el poema (figuran subrayadas), no se exigía un tipo de estrofa concreta, pero sí se decidió limitarlo a cuarenta versos máximo. Mi poema habla de los desastres naturales, en concreto de los Tsunamis. Los cambios de tamaño de letra y la alineación un tanto peculiar no son un fallo del blogger ;), los he querido añadir para destacar de alguna manera esa parte del poema.

RÉQUIEM

Una canción solemne

mana desde la tierra

es un grito quebrado

que oscila sobre la niebla.

Tinieblas de oscuro profundo

                                                                  acompañan su letra.

Desde el cielo eterno

el amarillo terciopelo

que tan pronto parece sol

como fuego sobre la leña,

abre mi mente al miedo

e ilumina mi consciencia. 

Se rompe el cielo….

en mil pedazos

que se extienden por la hierba.

La canción ruge rabiosa

y se cierne a mi cabeza.

La solitud del día muere

al contacto con mis penas,

pues lloro lágrimas de sangre

                                                        que caen sobre la maleza.

Y es el aliento del mar

quien desata la tormenta:

lloro por los caídos,

lloro por los que caerán,

lloro por ti, amigo,

                                                y contigo…. quiero llorar.

Nunca amaré más el agua

que nos besa los tobillos

con sus labios… azul del mar.

EL CORAZÓN DE ÁGATA

Es la primera vez que intervengo en Minificciones y lo he hecho con este pequeño relato. A partir de la imagen había que crear una historia. Por desgracia me despisté y lo subí fuera de plazo. Espero, no obstante que os guste. La maravillosa imagen es de DamasArt y cuenta con copyright.

Ágata contempla con tristeza las rocas. En la soledad de su celda sólo las mariposas se solidarizan con ella, ajenas a sus uñas oscuras y su palidez mortecina, y son las únicas que le dispensan un poco de cariño aunque no sepan hablar, ni conozcan la palabra abrazo. 

 

La chica que permanece desnuda al borde del acantilado, a pesar de la tristeza que transmite hasta en su modo de retirarse el cabello de la cara, es más libre que ella y Ágata la envidia. 

Varios paraguas vuelan impulsados por el viento de un lado al otro de la cala. Ágata piensa que son como pequeños corazones que anhelan ser acogidos por un alma gemela que los retenga y sueña en voz alta que ella es la chica de la cala y que uno de esos paraguas es su propio corazón liberado.